FrancaMenta
Laviga - 28-01-2006 01:55:24 | Categoria: Entrenada entre nada.
”Ballenas francas, francas como debieran ser las islas, los hongos, los desvanecimientos”Luc
Es. Estar. Parecer. Flotando agarrado a una isla que flota también, sin bases, sino arena blanquísima. Blanda, inestable. Versátil. Potencial. Esa.
No me acuerdo de cuando todo era sólo una idea polaroid, arena lista para el descarte de plano. Cuando sólo eran murallitas en la orilla, derretibles, volables, pisables, fútiles. Cada idea renunciada en esa isla (o arriba mío) flotó como todo lo malo y lo bueno también, por qué no.
(no hay bueno ni malo, no hay bueno ni malo, no hay bueno ni malo)
Nylon. Gusanos de seda y nylon. Cada gramo de cada cosa que penetró cada nariz y voló por cada una de todas las sangres. Cada una de mis realidades infinitas. No hay bueno ni malo, no hay, no hay. No Hay. No. Hay. Universo que me abarque, si se sigue separando, si se sigue alejando (no lo voy a poder ver) si las galaxias se siguen separando, si se siguen separando. Si se siguen. Si siguen. No las ves. No ves, no sentís la mitosis en vos. No sentís. Por mirar, por ver, no sentís la mitosis que te crece adentro, no la ves, no la sentís. No. No hay bueno ni malo, no hay. Más que horizontes alejándose, separándose de, alejándose de, desmirándose de, en, hacia, desde, porque, para. Disolver la fusión con los dedos, en ese gesto obtuso, de desgano soberbio, de dejame morir antes de que ya no vea más que todo irse, Universal.
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