Está todo bien

Greatest Hits

Pirueteamos el límite del no se puede, porque en ese caminar está la respuesta a todo.
Tal vez sea eso lo que nos encadene a la locura.

Ondean las sagradas efístolas alrededando las alamierdas que vaticinan descuentos en los outlooks desterrados por la malasaña de quien siempre supo que sabía nada. Basta con fijar las ojeadas en una o dos de esas mismas carretelas que sumampas costillean los mapas y melates que no redundan ni que les pegues un plomo los avataretes truchos de algún todo por dos pesos, para desatinar sinsentidos. Y que no me digan de delirancias, que esto es más que serio, casi humano. Ojito al piojoso, que esto ya es casi casi, un poco humano. Como en las películas en blanco y sepia.

Un resumar finiquelado de migrales y oportos blancos de untermo que choca agua al piso, cucurucho de nirvales y floydeces que no son más que carreras vanas al tiempo, siempa aluzmecido, entre timbrales y porches floridos de malvones y careces abdicadas, nichas de amores desoídos y deseos contrariados.
Malory no es Gilmour. Ni Gilmour, Waters. O vos. A cada quien. A cada quien su. Parte. Andamiaje o perpetuo socorro. A cada quien. Y acaba cual. Nada se resume. Y se siguen sumando a las filas. Más de 37, ya es una fiebre de locos.

(no es necesario ponerse nada para escrintar tanta bazofia. Se drescinde sola de la luz del blancodemente flojo de la noche y sin yatanto y con tanpoco fe n ese y es tan fácil. Y fácil no es simple. Es fácil. Tiembla Platón. Igual que Fintas y Redundes, esquina cruel en la que te enrollé con mi bólido en tu volida mañana despedida)

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