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Laviga - 07-06-2006 05:05:40 | Categoria: Incautador de intuiciones
Células como adoquines. Pisoteadas por la maquina de desear tanto. Y a tanta contra. Dame sangre. Dame blanco, terciopelo, miradores. Una vida aniversaria celebra en cuatro días todo el universo. Solo por eso, existir valió la pena.
Me dieron la vida libre y me despedí hasta el lunes.
Me decidí por la gimnasia. Cien pensamientos abdominables, cien genuflexiones ante mi eyo, cien reflexiones inútiles y un trotecito liviano.
El gusto propio, el de la vida en la boca.
Como un eco del contacto
Caminando por cinturas.
Los golpes de amor no son para nosotros. Son para los crédulos, para los simples, para los incautos que le hacen caso a la intuición.
La concentración en el amor no es para nosotros. Es para la gente cuyo cerebro se le ha ido pudriendo como la dentadura por las drogas blandas, para la gente que mira televisión. Admitámoslo, para gente que no es como nosotros.
Hay un orden. Hay misterio y sacramento en las dosis japonesas de misericordia que nunca llega porque hay primeros y no yo. Pero hay orden. Como en el amor o en los cuerpos. Una armonía, un equilibrio sutil. Un espacio de arreglo entre las partes, una esperanza. Breve.
Sin embargo, ella le cede el mando al argumento racional, metódico. Cartesiano. Y los griegos entonces fiscalizan los niveles de cordura y disciplinan la emoción, y sólo nos dejan algún potrero enano en dónde aligerar la pena.
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