Está todo bien

Luna Lunera

Quiero cumbia y cuarteto para mí. Quiero un soporífero infalible que me duerma por masomenos medio siglo, o una semana o lo que sea. Historias del Diario Popular y cuarteto. Y pizza. Y chau.
“No, no, nono nolaolvidonó, nolaolvidonó”

Humano y general es pintar desde adentro las rejas y protecciones de todo. Balcones del alma salidos del molde. Todo es blanco y se escribe blando en un error intencional de tipografía y en un juego evasor del pensamiento ignorante.
Existe una tendencia al abandono, al no registro de la realidad. El deseo de ese tiempo imposible total delime voy a razonar las certezas y a mediar entre sus trampas que no están pintadas y chorrean el óxido de la última lluvia, que tapó al anterior. Todo es odio secado al sol y hombros bajos. Y pintura. Blanca. Martirio y suicidio ideológico absoluto. Nada es exacto y el suelo se hunde, qué suelo? La compañía no se hace presente y es innecesario suponer nada cuando todo se puede y sin embargo la misce en scene no se produce, factores varios y desvarios. A cada uno lo que quiere o su costumbre, que no es lo mismo si no frecuenta otra cosa.
La literalidad no es total, mucho menos exacta (ya decíamos que nada hay exacto, y esa premisa te incluye). Si decís blanco, entiendo mi blanco, el que juno y el que uso para pintarte en mi cabeza. Pero sabemos que tu blanco difiere del mío y el tiempo pasa y cuando juntamos tu trabajo y el mío, todo desentona. Cada color, y el blanco, que tampoco es exacto, ni mío. Ni tuyo. Blanco no hay uno solo ni mejor y cambiar los ojos no alcanza.
Todos somos solos desteñidos de alma si nadie reconoce ni imita ni calma el blanco purísimo que ostentamos cagados a palos y aperrados en el rincón, suplicando que lo entiendas y lo mires, lo compares y dé, por dios, dé la unión, que el pigmento al menos se parezca a la noche y le dé alma al barro, querido, querida, sol.

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