Está todo bien

Oda prosaica al teclado absorvente

Si derelecho vas al agrando y minervás un instante soberal y plano qué misiablanda jamás soportaría tu lucha misma de laureles y jazmines de entierro. Qué misia desplegarías ante tanta envergadura y jueguito de letras. Cómo jamarías que tu desangre acabe y vos te alergies para siempre en tu alacrán alado y mantarayo fulminante.

Mirá que sos, que por eso no alcanza y sederrumba tu hormiguero de cemento cabezal de números mansos y simbólicos a tuvida. Nada sería robado de tu encierro, nada. Y nada sería prestado de mi cártera de piel de cocolibre vacía de carilinas y con la cédula y la infracción maniatadas a la guantera. Infestado, antivaliente y distraído, dolido y húmedo hasta el ahogo, secamente, de almidón y creces. Y el café de cuarta, de última, para quemar desde la úlcera hasta lo inflado que estás de esa cosa que se te cae de inmadura. Sinvengüenza, le decís y yo te aplaudo y te pido otra, otra! Dame. Dame. Y aunque no entiendas, vas a sopletearme hasta que las letras se acomoden y te lo digan claramente. Es una sola, Juan. Miles es solo un nombre repetible y repetible y re-repetible que se queja porque lo malinterpretan, pobre cito.
Sabés la cantidad de eternidades que yo estaría en esta trinchera transisteria dandoté para que se salga de una mala vez y ya, ya mi amor, ya? Querés que siga y que te cuente, viditai, lo folclórico de este vals porri? Frulana, sabés? Es esa la que no viste y la que te mataría a dentellazos con siete párpados y dos ciruelas maduras. Te partiría la cabeza a tomatazos querido de tanto, de tanto que te, salsipuedes dunavez.
Y si, mejor vamos nos yendo, que el circo levanta la tiendita y cierra el mercado y la noche es noche y el alma semen nos marchita por exceso de agua. Y el alba y el jazmín y tu par y tu envido irremediablemente perdedor porque soy mano y estoy tan lejos y el mazo acá. Cantame flor, así empardamos y le damos al hambre una excusa para acercarse y reírse un rato de tu vida y de la mía, pan de dios y leche, pan de leche y para mí un cortado, vos qué tomás? No dejá, faltaría más, pasé usted después de usted y por qué no mejor me lo decís de nuevo, pero como si fuera un tanguito y no el vals porri que marea y cansa porque te piso descalza como a los escorpiones que me pican y me hacen más fuerte más fuerte, bacilamente inoculando inteligencia y su estado de sol. Freno acá? Porque sí que faltaría más si lo que revolías no es más que carne al techo y dejás que la manteca se te vaya de las manos solo porque descubrís que ha vuelto aquello, por dios, cómo es que volvió si no ya estaba, mamita querida, que vida cruel, vos tan especial y yo tan espaciada, tan inmersa en la grisura del carbón activado y el cabono 14 que me dice pará pará pará, que la vida esuna, aijuna y que me manden a guardar la ropa limpia, la ropa inmensa la ropa, Juan, reclamala Juan, es ropa. Qué fácil sería pasar eternidades pensando que esto es terapéutico, pero recién pasado mañana y mientras tanto sospechar y saber que la locura está internada en el epiplón mayor derecho, el izquierdo está de asueto y que eso asuste perastahí.
La embajada le ha dicho que nada se resuelve sin pena ni gloria, y él lo sabe bien. No es canción, es vals y si lo hacés tango, mejor para todos. Y a otra cosa mariposa. Technicolor, obviamente. Cuál más?

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