Es muy común que un buitre me trabaje las entrañas
Laviga - 05-02-2007 00:08:08 | Categoria: Run, rabbit, run
Las aves necesitan no tener nada que se asemeje a raíces. Y el vuelo ornamental no es de mucha ayuda. Con la lengua me limpiaría los ojos.
Pétalos frescos, de gelatina real, pus en el alma. Colectas, páginas y catálogos de espejismos. Colores. Todos. Ahora aparecen todos los colores. Como el de la luna secándose las sales. Y si en vez de colinas le decimos de otra manera? Hay tantas cosas altas. Hay tanta ceguera. Tiny loss of sight, un punto negro en la retina.
El cuarto, cúbico, perfecto si no fuese por la puerta y ese par de ventanas. Una pincelada de cemento de contacto en el parquet y un fósforo encendidísimo.
Todo se llena de fuego pesado. No levanta. Solo sube el humo, negro, denso y ocupa el ambiente.
Quien gana? La luz del fuego o la espesura del humo? Qué te mata menos?
Qué sería una early grave? Qué tan early pueden no ser las tumbas? Esta cosa se está tomando demasiado tiempo. Es una tormenta de laboratorio, una rave desierta, el tren de Noé detenido para siempre.
Todo lo que tocás te duele aunque tu dedo no esté mordido. Todo lo que mirás lastima porque tenés ese agujero negro abierto en el cuerpo. Todo lo que comés te envenena porque tu saliva te digiere desde adentro. Todo lo que tomás, sea o no tuyo, te disuelve, te diluye, te derrite, carboncito. Todo te juega en contra. Decime, vos leíste el reglamento?
A mí los murmullos me aturden. Suena el silencio y en esta elevación terrena, por llamarla de otra manera, cada pelo me dice algo diferente. Las palabras son solo expresiones usadas para nombrar con ellas cosas que están allá afuera. Lo de adentro no acepta. No se quiere nombrar en esa entrega. Sería demasiado.
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