Está todo bien

Stolen birds into no one's matchbox

La materia sirve sólo para que yo exista.
El tiempo, para que no me ocurra todo en un único momento.
El espacio, para que no sea sólo a mí a quien le sucede.
Y la energía, para que yo pueda soportar todo esto.

Obligado y desprolijo canturrea el deseo a través de la frente deliberadamente entornada sobre los ojos. Quizás sea buscando una teoría sobre todos los interrogantes que haya decidido que ya basta, que la cosa es así, que es mi boca la que no continúa ocupando el espacio que sobra en la casa y que por eso yo soy la culpable de este vacío un poco más grande que el anterior.
Mi gestión (estoy absolutamente segura) atravesó en diagonal todas las posibilidades del desierto con la lógica y consecutiva formación de llagas y durezas. Recorrí sin licencia las semanas que siguieron a la primera noción de confianza y vi pasar por delante de mis ojos todo lo que aún me quedaba de vida. Hasta cuándo vamos a respetar a las coreadas voces que nos dijeron cuánto hablar, cómo amar, cuándo dejar de respirar?
Decían que sin ellos yo no iba a poder imaginar ni sosegarme. Pero ellos huelen tan mal (y nunca supieron seducirme para que yo abriera las piernas). Ellos desgastaron el fuego hasta que ya no importó y me senté contra la pared (creo que para ver cómo iba dejando de subir mis fósforos al escenario).
Qué inútil, qué manera estúpida de hostigarlos. Y sin embargo de a ratos creo que no fueron ellos la razón, que en los fósforos hay un deseo más profundo que el mío inexistente y que es eso lo que los mantiene en la caja y alertas.
Si al menos yo hubiera dormido menos y soñado más no sería este animal enloquecido que fija su propia intermitencia entre la distancia y el alejamiento. Si al menos yo hubiera rimado en lugar de conjugar.
Pero cómo iba aprenderlo si todo lo ocupaba la urgencia del espanto.

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